Los días adelante

A punto de tatuarme un nuevo año
refundo las postales de mi viaje
descargo mi memoria y mi equipaje
y vuelvo atrás buscando lo que extraño.

Me pierdo entre plegarias atendidas,
abrazo a la canción -Reina de Saba-,
tropiezo con promesas incumplidas,
y prendo fuego a un círculo de baba.

Las sombras del pasado me regalan
los días adelante luminosos,
parajes en el tiempo poderosos

que vienen sorpresivos y que calan
tan hondo para siempre por la gente
que me cree, me abraza y me desmiente.

The garden (2005): Creo en los ángeles, en mis propios ángeles. Son el estado superior de los cantores. Ayer un cantor dejó de serlo para convertirse en ángel. Se llamaba Vic Chesnutt. Sus canciones desgarraban días, cielos y caminos. Me lo presentó mi amigo Manuel Guevara. Era valiente.

Day is done (1970):

Querido Nick Drake,
35 años después, el arrullo del viento aún suena a tus canciones y del corazón de los árboles emana la misma savia que te hizo ángel en tu última Navidad.
Cuéntame cómo es el sueño profundo. Cuéntame cómo es la vida en medio de las estepas de la muerte.
Yo apenas puedo contarte que a todos les he hablado de ti, de lo hermosas que son tus canciones, de tu alma bella y triste y de tu voz solitaria. Quisiera contarte lo que me pasa cuando escucho tus canciones, pero no puedo, quizás el silencio profundo y noble que buscabas se asemeje un poco a eso que me pasa cuando te escucho, o quizás no, pero siempre, querido Nick Drake, terminas desatando un vendaval del que nunca salgo ileso.

Cuando el día termina
El sol se hunde en la tierra
Junto con todo lo que se perdió y se ganó
Cuando el día termina.

Cuando el día termina
Esperas haber corrido entera tu carrera
Entonces descubres que te precipitaste
Y tienes que volver a donde empezaste
Cuando el día termina.

Cuando la noche es fría
Algunos se las arreglan pero otros envejecen
Demostrando que la vida no está hecha de oro
Cuando la noche es fría.

Cuando el pájaro ha echado a volar
No tienes a nadie que te llame
No tienes ningún lugar al que llamar tu casa
Cuando el pájaro ha echado a volar.

Cuando acaba el partido
Lanzaste la pelota a través del campo
Perdiste mucho antes de lo que había pensado
Cuando acaba el partido.

Cuando acaba la fiesta
Pareces muy triste
¿No hiciste las cosas que pensabas?
Ahora no hay tiempo para empezar de nuevo
Cuando acaba la fiesta.

Cuando el día termina
El sol se hunde en la tierra
Junto con todo lo que se perdió y se ganó
Cuando el día termina.



Traducción de "Day is done" extraída de http://www.lalunarosa.com/intro.php

Christmas must be tonight (1977): Eran cinco. Cuatro canadienses y uno de Arkansas. Genios todos. Multiinstrumentistas y cantantes magníficos. Le hicieron el rock a Dylan. Contaron y cantaron el polvo y la sangre de la Norteamérica escondida, la de los ladrones, los borrachos, los perdedores perdidos, la del cielo estrellado y los ríos cristalinos, la del campo y los años de antes.

Agotados de girar y apunto de tirar la toalla, hicieron un álbum que incluía una historia milenaria, un pedacito de Navidad. Un año después todo había pasado a ser un sueño.

Mi Navidad se llama Humberto y Maruja, mis abuelos, que hoy celebrarán junto a Richard Manuel y Rick Danko en algún lugar del tiempo. Porque así lo he querido.

"How a little baby boy bring the people so much joy
Son of a carpenter, Mary carried the light
This must be Christmas, must be tonight"

Little T&A (1981): Mi pequeño Satán, mi querido Keith Richards, feliz cumpleaños y larga vida para ti.

Es sólo rocanrol -como si fuera poco- y es lo que más me gusta.

Gas panic (2000): (Hablando de discos de la década, qué infravalorado está el álbum del que hace parte esta canción y qué sobrevalorado está "el disco de la década" según casi todos, menos yo).

Entramos con Diana Consuelo a un centro comercial, tenemos hambre. Vamos a la plazoleta de comidas, ubicamos algún restaurante "mexicano", pedimos un burrito y unas quesadillas, buscamos una mesa y esperamos. Me siento al frente de los restaurantes dándole la espalda a la mayoría de las mesas y de la gente. Diana Consuelo sí ve a la gente. Mientras conversamos veo que un hombre apresurado lleva a una niña de la mano, él corre, la arrastra y la afana con expresiones de apuro. Unas señoras se levantan de una mesa y comienzan a correr hacia la salida. Diana Consuelo deja de mirarme para mirar a la gente o hacia la gente. Yo volteo mi cabeza para ver qué pasa; las personas se levantan de sus mesas, agarran sus pertencias y corren. Algunas se echan un último bocado antes de levantarse. Otras agarran sus bandejas llenas comida y gasesoas que se van cayendo al piso mientras corren aterrorizados. Giro mi cuerpo para ver qué pasa atrás y al instante siento un ardor que pica en mi garganta, mis fosas nasales y mis ojos. Detrás mío una nube amarilla se esparce por toda la plazoleta. El pánico se apodera del lugar. Guardo el tiquete de nuestro pedido. Vamos hacia la salida y me río mientras recuerdo esta canción.

Watching the wheels (1980): Hoy me medico esta canción.

People say I'm crazy doing what I'm doing,
Well they give me all kinds of warnings to save me from ruin,
When I say that I'm o.k. they look at me kind of strange,
Surely your not happy now you no longer play the game,

People say I'm lazy dreaming my life away,
Well they give me all kinds of advice designed to enlighten me,
When I tell that I'm doing Fine watching shadows on the wall,
Don't you miss the big time boy you're no longer on the ball?

I'm just sitting here watching the wheels go round and round,
I really love to watch them roll,
No longer riding on the merry-go-round,
I just had to let it go,

People asking questions lost in confusion,
Well I tell them there's no problem,
Only solutions,
Well they shake their heads and they look at me as if I've lost my mind,
I tell them there's no hurry...
I'm just sitting here doing time,

I'm just sitting here watching the wheels go round and round,
I really love to watch them roll,
No longer riding on the merry-go-round,
I just had to let it go.

Quiero llenarme de ti (1968): Cuando suena una canción de Sandro, el hombre se detiene. Si está haciendo alguna cosa para. Si está sentado se levanta. Se pone en posición: abre ligeramente las piernas, se inclina un poco apenas, se agacha menos y levanta las manos a la altura de los hombros, como si fuera a predicar. Todo esto lo hace en cuestión de segundos y antes de que Sandro -quizás el más grande cantante del continente- empiece a cantar. En seguida se larga a cantar con él y algo extraño pasa. Siempre pasa. Apenas transcurren unos versos sus ojos enrojecen y se llenan de agua, a la vez que baila y canta emocionado. Mientras observo el ritual esporádico me pregunto qué dolor lo abordará mientras esto ocurre, qué recuerdo emanará de su memoria mientras canta, que sensación inenarrable se genera mientras él, mi padre, canta cuando canta a Sandro.

Feliz cumpleaños viejo. Te amo.

Behind that locked door (1970): Sigo sin entender a las personas que no le gustan los Beatles. Hace 17 años mi hermano Andrés Wolf y yo, enamorados de las canciones de John, Paul, George y Ringo, jugábamos a "ser los Beatles". Casi siempre él hacía de McCartney y yo de Lennon, en otras ocasiones alguno de los dos hacía de periodista y entrevistaba al beatle que el otro interpretaba. Recuerdo una ocasión en la que yo estaba entrevistando a Paul, le pregunté qué opinión le merecía la guitarra mágica de George y su respuesta fue la siguiente: "no sabía que George tenía una guitarra mágica". Un breve silencio invadió nuestra habitación mientras miraba sorprendido a Andrés 'Paul' Wolf por la respuesta que acababa de espetar para luego mearnos de la risa. Ahora cada vez que George Harrison aparece en nuestra conversación trae en sus manos a su guitarra mágica. Los casetes en que grabábamos las históricas sesiones fueron testigos de nuestra felicidad beatle.

Ocho años después aún te echo de menos, querido George. Hoy te recuerdo con este dulce country, que redescubro en el momento justo, cuando mi corazón vaga por terrenos sembrados de guitarras slide y pedal steel. Forever young.

Tú y las nubes: Ven a silbarme una canción de esas que se te quedaron por fuera. Dicen que hiciste más de mil, pero quién supiera que desde el cielo, vas borrachito, borrachito, sembrando una canción o un verso en cada uno de los que te escucha, te admira y te reconoce como el más grande de todos. Ya quisieran ellos escribir como tú y cantar como tú. 35 años después, mientras la gente te olvida entre vicentes y luís migueles -que a lo mero macho se pintan el pelo y se estiran la cara-, algunos vamos dando tumbos por ahí, buscándote entre las estrellas, las heridas o en las huellas de un trago de tequila.

A tu salud hoy y siempre, querido José Alfredo!

Platos rotos (2008): Martes 29 de septiembre de 2009. Bogotá D.C. Cae la tarde y el frío domina el aire y el ánimo de la gente que regresa a sus hogares en busca de un poco de calor. La Casa del Teatro Nacional comienza entonces a llenarse de gente buscando ese hogar, ese calor que les reconforte el alma con sonrisas después de un duro día de trabajo.

A las ocho de la noche Roberto Camargo sale al escenario para celebrar un año de vida y de giras de Humor Amor -su álbum en estudio que le ha permitido presentar en directo una interesante combinación de stand up comedy con las canciones que componen este disco-. Unos minutos después el público ya se está riendo y sorprendiendo con el show del que empiezan a hacer parte. Roberto -con un año de carretera de Humor Amor a cuestas- sabe manejar perfectamente los hilos de su espectáculo, con la palabra hablada hace desternillar de risa a la gente y con la palabra cantada la conmueve.

El Sistema Nervioso, la banda que acompaña a Roberto es una pieza fundamental del concepto Humor Amor. Al igual que Roberto con las palabras, la banda genera tensión, disminuye e irrumpe emotivamente en la mayoría de las canciones. Esta vez y acompañados de algunos amigos (Andrés Correa, Jorge Arana, Mauricio Cubaque, Miguel Moyano y la magnífica cantante Marti López) propiciaron que los asistentes al concierto encontraran allí el hogar que buscaban para calentarse.

Hay canciones de Roberto Camargo que empiezan a hacer parte de la banda sonora de los bogotanos; “Compañera”, “Amiga”, “No hay billete” y “También” son algunas de ellas, pero curiosamente el momento de la noche no fue atravesado por la comedia. Hacia la mitad del show, Roberto intentando amainar el dolor que llegaría se pone una gafas para el sol y dice ”esta es una canción seria”; en seguida canta “Platos rotos”, una preciosa e inspiradísima canción extraviada en esa mezcla anímica que es Humor Amor, pero que de lejos deja ver el buen quehacer de Roberto como artesano de canciones. Después del nudo en la garganta la función debía continuar.



http://www.youtube.com/watch?v=cIT9OFaA7Us

La belleza (1998): Descubrir los cajones del armario de mi tía Nelsa llenos de casetes fue descubrir el tesoro al final del arco iris. Tenía de todo y entre sus favoritos se encontraban los casetes de Mercedes Sosa. Los sábados cuando no tenía clases en la universidad se quedaba durmiendo hasta tarde y luego se levantaba a ordenar su habitación escuchando las canciones de 'la Negra'. Bien podría ser ese mi primer contacto con la música de Mercedes Sosa, pero sin hacer mayor esfuerzo la memoria y el sentimiento me plantan una fotografía muy profunda: mi tía Nelsa arrullándonos suavecito para dormirnos, a mi hermano y a mí, con una valiente canción de cuna que reza: "Duerme, duerme negrito, que tu mama está en el campo, negrito..."

Años después me reencontré con Mercedes gracias a Charly García, a la versión que tienen a dueto de Inconsciente colectivo y a ese álbum prodigioso llamado Alta Fidelidad. En 1997 la vi -por primera vez- cuidando a un Charly díscolo en El Campín, aguantándolo y arrullándolo, como mi tía hacía con nostros cantándonos canciones de Mercedes. Un par de años más tarde la volví a ver abriendo el cielo bogotano con su voz en la plaza de toros La Santamaría, yo, que estaba con mi tía, sentí que saldaba una deuda con mi infancia y sus canciones.

Podría decir que la voz de 'la Negra' se ha apagado hoy y en parte no mentiría del todo, pero para hacer honor a la verdad, creo que la voz de cada cantor que silencia el fin de la vida, se extiende en el tiempo y el espacio cada vez que algún hombre lo recuerda entonando sus canciones.

Hace varios años, cuando trabajaba en un gran programa nocturno de una antigua estación de radio bogotana, me encantaba poner esta canción que Mercedes Sosa supo hacer suya como otras tantas. Esta vez su autor -Alejandro Lerner- se sintió orgulloso y complacido de que ella la cantara.

Gracias tía Nelsa. Gracias Negra.

Ruta perdedora (1977): Literalmente, el tipo se ha quedado muchas veces mirando al techo, solo. Con los planes felizmente finalizados pero solo. Así, solo y aburrido arma algún plan nuevo (nueve) y sigue adelante, como un huracán dejando a su paso excitación, locura y felicidad. La Máquina de Hacer Pájaros fue uno de sus más brillantes y delicados trucos.

Vos también estabas verde (1982): La mañana del lunes 9 de Junio de 2008 los editores culturales de los diarios -que casi siempre saben y hablan de cualquier cosa menos de cultura- se frotaban las manos esperando que cada una de las respectivas versiones on-line de sus periódicos, fuera visitada por miles de personas que buscaban cosas frescas sobre el último acontecimiento de Charly García. La noticia era desoladora y violenta, las fotos así lo revelaban. Muchos pensaron que era el final de Charly. La "gente de bien y decente" celebró la debacle del genio. Los que le debíamos tanta alegría a García entristecimos profundamente.

El pasado viernes 7 de Agosto -un año y dos meses después de aquel suceso- Charly García presentó una nueva canción al público general, incluyendo a la "gente de bien y decente" y a los que le debemos tanto; entonces los últimos celebramos su reaparición, su voz, su salud y su fortaleza, su obra y su vida, su nueva canción y todas las que nos regaló antes. Como esta hermosura de su primer álbum en solitario.

Crujidos (2008): ¿Cuántos caminos tiene que andar un hombre antes de que sea llamado hombre?, preguntó Bob Dylan hace tanto. ¿Y cuáles? pregunto yo: ¿El del dolor?, ¿el del orgullo?, ¿el de la ternura?, ¿el de la generosidad?, ¿el de la ira?, ¿el de la piedad?, ¿el de la tragedia?, ¿el del deseo?, ¿el de la miseria?, ¿el de la fantasía?, ¿el de la apatía?, ¿el de la fragilidad?, ¿el de la nobleza?, ¿el del desapego?, ¿el de la súplica?, ¿el de la misericordia?, ¿el del anhelo?, ¿el de la soberbia?, ¿el de la verdad?, ¿el del amor?, ¿el de la felicidad?. La felicidad es un arma caliente, dijo John Lennon hace otro tanto. Yo con preguntas arruino esta canción de Nacho Vegas. "Pero no es tan trágico, esto no es dramático. Te diré mil cosas por las qué llorar".

Lonesome day (2002): A veces la música de una canción se impone y contrapone a la letra. Esta vez Bruce Springsteen hizo de Lonesome day un himno glorioso, para acompañar en el camino a los que han perdido y han sido heridos por sorpresa, a los valientes, a la gente buena.

Hoy, en la fila de un banco, un par de ancianos -que me acordaron de mis abuelitos-, aguardaban a llegar adelante para realizar sus diligencias, mientras tanto conversaban mirándose, y en los silencios sólo se miraban y "hablaban" con sus miradas. En un rápido gesto el anciano acarició la mejilla de su esposa y ella respondió con una sonrisa repleta de amor verdadero. Lo sentí. A veces el más mínimo gesto de ternura nos salva el día.

Devils & dust (2005): Hizo una pausa y recordó aquellos versos de Enrique Bunbury: "Una canción triste para los momentos bajos, para sentirte acompañado cuando sientes vencido, una canción triste para cuando estás solo, cuando no sabes el modo de salir adelante". En seguida buscó ese disco de Springsteen que lo había enamorado de 'el Jefe' para siempre, puso la primera canción y aguardó atento mientras escuchaba a esa voz ronca hablar del miedo y de dios. Respiró hondo y continuó. Valiente y con dudas.

Man in the mirror (1987): El primer álbum de vinilo del que tengo algún recuerdo visual y sonoro es Thriller. Debe ser un recuerdo que corresponde al año 84 u 85, seguro no es del 82. También Thriller, Beat it y Billie Jean, son los primeros videoclips de los que tengo memoria junto a uno que parecía una pequeña película dirigida por Martin Scorsese llamado Bad, por supuesto que las imágenes no se confunden y este último lo ubico con posteridad en el tiempo. Con 11 años de edad me sorprendió otro clip impresionante llamado Black or white, en el que al final miles de rostros se iban fundiendo y sucediendo uno a otro de manera grandiosa. Ese es quizás mi último gran recuerdo cargado de satisfacción de un hombre al que, por más blanco que aparecía cada vez que me lo encontraba en algún lado, siempre lo pensé como un hombre negro. Su voz así me lo revela.

En el medio de todos esos videoclips , una película un poco extraña llena de "recuerdos", abría con esta canción que confirmaba la genialidad de Michael Jackson.

Ella: Hace unos días mi amigo Pala escribía en su blog personal (http://palabraspala.blogspot.com/2009/05/ruta-7.html), que no cree en esa teoría de que las canciones le pueden cambiar la vida a la gente. Bien lo sabe él que yo sí creo en ella. Más allá de pensar en el lugar que le corresponde a los compositores, para mi lo importante es la canción; independiente de quién la haya hecho, en qué fecha y lugar, y del género musical al que corresponda; la reina es la canción. Creo que ellas -las canciones- tienen el poder de detener el tiempo por brevísimos instantes; tienen el poder tirano de transportarnos en el tiempo, a su antojo, a un momento bueno o malo del pasado; también tienen el poder de permitirnos quedar en el corazón y la memoria de otras personas; pero sobre todo -para mi- tienen el poder de curar y de cambiar.

Tenía 13 años. Estaba frente al televisor. No era 1964 sino 1993. Y tampoco estaba en Nueva York sino en Bogotá. De pronto me tropecé con una canción de los Beatles que -lo juro- cambió mi vida para siempre. Ahora busco las canciones, como un condenado la salvación, para sentirme en la ruta sin importar la gloria o la pena.

Bien lo dijo Don Joaquín Sabina alguna vez: "No sé quién lo dijo pero me gustaría haberlo dicho yo: una canción es una buena letra, una buena música, una buena interpretación, un buen sonido y algo más, que nadie sabe lo que es pero que es lo único que importa".

Una muestra de ello es esta canción del más grande de todos. Con tan poco hizo tanto, hizo casi todo y aún me pregunto cómo demonios. Pero no importa.

Diamond Joe (1970): Empiezo a observar con sospecha las recomendaciones que el simpático last.fm me hace cuando escucho alguna cosa determinada. Cuando estoy escuchando alguno de los nuevos cantautores de country o folk y reviso los artistas similares que la página esta me recomienda, pues ya no hay sorpresas, ya no hay nada que "me motive a". Ejemplo: si estoy escuchando a -digamos- Bonnie ''Prince' Billy y miro las recomendaciones, empiezo a encontrarme una serie de hombres menudos todos, con cara de perros hambrientos o colocados, tristes, adelante de una montaña o una casa vieja, o también junto a un carro destartalado o un caballo; en su mayoría llevan barba de 365 días o más; y la mayoría también usa algún seudónimo de una o dos palabras. Al principio me gustaba ese ambiente bucólico, como detenido en el tiempo. Pero ya no, es un tipo de impostura, de fotografía que no será. Empiezo a hartarme de los bonniesprincebillys, los billcallahanes, los ironandwines, los devendrasbanhart, los michaspehison, los raylamontagnes, los demianrices, los elvisperkines, los bandsofhorses, los williamfizstsimmons, los phosphorescents, los bowerbirdes, los horsefeathers, los sunkilmunes, los mwares, los casanetes, los jeitillmanes, los shearwaters, los lambchopes, los fletefoxes, los vetiveres, los wovenhanes, los boniveres, los okkervilriveres, los blitzentrapperes, los conoroberst, los sufjanstevenes, los joshritteres, los josesgonzales, los deathcabforcuties......

podría continuar porque cada día sale uno nuevo con una guitarra de palo, o en su defecto, una muy buena guitarra folk pero que parece de palo; y todos tocando ese mismo chacachá chacachá tan genuino y rico. pero tan lejano a este tiempo. Reconozco que me gusta ese sonido y muchos de los muchachos que menciono arriba, pero en serio empiezo a cansarme de lo mismo.

Lo lamento, pero hoy yo me curo con el gran Ramblin' Jack Elliott para seguir mirando hacia adelante.

El sitio de mi recreo (1992): Las emociones se mezclan a la hora del café. El cielo de Madrid es grande pero chico para lo enorme que es Antonio Vega, que se fue dejando su tristeza y su nobleza en los corazones. Su mirada y el andar errante buscando un lugar -que quizás no existe- lo llevaron hasta abismos indeseables. Allí -luchando contra gigantes- encontró esa belleza urgente que se hace visible sólo cuando el fondo obliga. Ojalá que exista el cielo...

Memoria de jóvenes airados (2008): Y llegó una carta desde el sur cargada de aliento y de fe y con olor a canción. Las palabras volvieron a dar en el blanco perfecto, en el justo centro donde el recuerdo y el afecto permanecen casi intactos -apenas cubiertos por la pátina de un próximo encuentro- y la duda convive con ellos. Sé de pocos con un corazón de oro como el que busca Neil Young eternamente, y con la mirada altiva como la que tienen esos chicos de los que habla Loquillo en esta preciosa canción. Así es el amor que mis amigos y yo nos profesamos: altivo y de oro.

Ashes of american flags (2002): La verdá en la boca rota como los sueños del hombre que soñó que escribía profecías vendidas y vencidas en un libro santo manchado de la sangre de los últimos justos. Cormac McCarthy, incrédulo y desvencijado, afana su último trago de güisqui y apaga la radio antes del final que se anuncia con una canción de la mejor banda del mundo: Wilco.

Hallelujah (1994): Cuando uno está escuchando una canción y siente que esa canción es la más hermosa, profunda y conmovedora del mundo y de la historia, que el tiempo se quiebra en dos partes indefinidas, que el aire entero no alcanza para respirar y que la vida se corta, es la vida misma que se conjuga en el tiempo infinito produciendo una sensación inefable y eterna con nombre de canción.

¿Quién puso en palabras lo inefable? Lo posible, muchos. Jeff Buckley cantó a Leonard Cohen y respondió a mi pregunta con su voz.

Castillo de piedra (1972): Una mañana a mediados de la última década del siglo XX me encontré en el centro con mis amigos Rino y Óscar para ir a buscar una supuesta bodega que Rino había descubierto en la que supuestamente vendían discos muy baratos y de difícil acceso. Recorrimos toda la Séptima y la Octava y también la Novena y la Sexta entre Jiménez y Diecinueve. No encontramos nada. No supe si en verdá tanta dicha imaginada era mentira o qué, no quise saber tampoco. Sólo recuerdo que me levanté con ganas de comprar un disco del 'Flaco' Spinetta con Pescado Rabioso. Óscar también quería comprar discos de una banda que ahora prefiero no mencionar. Entonces terminamos a donde debimos haber arribado desde el principio.

Llegar a la Musiteca siempre implica abrir bien los ojos, maravillarse y quedar boquiabierto. Es un pequeño cielo en la tierra para todos los melómanos. Desde 1980 en la Musiteca se encuentra música por doquier: ya sea en formato digital, en vinilo de 180 gramos, reediciones, cajas de lujo, películas y conciertos en VHS, en DVD y en Blue Ray, calendarios, camisetas y souvenirs de todo tipo, pero sobre todo, en la calidez de Saúl Álvarez.

Esa mañana le pregunté a Saúl que si tenía a Pescado Rabioso. Me mostró el segundo disco de la banda pero también me mostró un disco raro de Spinetta llamado Spinettalandia y sus Amigos. Ese álbum maldito en la discografía del 'Flaco' sigue siendo mi favorito, básicamente por cómo llegué a él. Esa mañana sentí que aquel disquito -reeditado y con una nueva y mejorada carátula y una linda nota introductoria- estaba ahí para mi y que Saúl se había encargado de cumplir la misión de ponerlo en mis manos.

La última vez fui a llevarle una copia de mi libro. Él no sabía que era yo el del librito sobre la historia del Rock Colombiano. Me sentí un poco avergonzado entregándole a él un texto sobre algo que él mismo había ayudado a construir. Lo recibió a gusto y con agrado y yo me sentí orgulloso y agradecido por su venia.

Hoy Saúl ya no está más acá. Ese pequeño cielo en la tierra extrañará su calidez y su sabiduría. El bicho de la curiosidad tendrá que buscarse otras formas.

A Saúl millones de gracias.

Descending (1994): Conviértete y cree en el evangelio del rocanrol. Bonus track del programa La Carretera que usted puede escuchar aquí:

http://cortesiadelacasa.com/2009/03/09/mar09-the-black-crowes/

Too much rain (2005): Esta mañana vino Paul McCartney y como quien no quiere la cosa me plantó un cachetadón hecho canción del que hasta ahora me repongo. Me dolió todo el día.

Nunca es bonito cuando viene el anciano sabio a recordarte que no has aprendido la lección y tú sabes que no has aprendido la lección.

Lección para toda la vida: la memoria (como facultad y sistema de almacenamiento de recuerdos) es más poderosa que la voluntad.

Fin de la lección. Bienvenidos al futuro.